Мы прощаем долги, чтобы нам их простили, Но придет осознанье, что в этой стране Быть богатым – преступно, а нищим – противно, Здесь свобода зависит от звона монет. Здесь пророки – безмолвны, а судьи – двулики, Здесь бандиты диктуют поэтам мораль, Здесь браслетами совести служат вериги, Здесь граненым спасением брызжет печаль. Петушиные вопли попсовой эстрады, Лебединая песня утраченных лет. В разговорах на кухнях рождается правда И неверие запаху свежих газет. Перекручены дни, переверстаны даты В новостишках чужих, полуумных богов, Сумасшедшее счастье рекламных плакатов И проблемное поле вселенских долгов… Уезжай, если можешь, от этой системы, Окровавленных рук похотливых вождей. И пусть эта страна тебе вслед смотрит немо, Задохнувшись безумием пошлых идей. Как бы мы не кряхтели, – все в омут глядели… Убегая отсюда не важно куда, Проходя через Чур, проползая сквозь щели, Будет небо с общину, как с гуся вода. И пусть стрелы сомнений не гложат напрасно, Невозможно терять то, чего у нас нет … Если хочешь, я сам подарю тебе праздник И куплю долгожданный, заветный билет. Если хочешь, я дам тебе хлеба в дорогу, Напою на прощанье священной водой. Если можешь, прости мне больную тревогу, Но не лезь ко мне в душу, пока я живой. Проходя через дебри, кошмары и жути, Забывая про хруст поврежденных хрящей, Разрывая оковы, наручники, путы, Я не стал агрессивней, черствее и злей. Положив на алтарь обожженную душу, Я уверовал в то, что ты стала святой… Но не смог быть тебе я ни братом, ни мужем, Ибо в этой стане мне нельзя быть с тобой. И пусть судьбы твоя и моя стали парой, И два сердца повязаны песней одной, По ладам растревоженной болью гитары Я бегу, чтоб порваться звенящей струной. Вколотив в себя гвозди опасных предчувствий, Заглушив острым нервом боязнь высоты, Я не верю, что будет возможность вернуться, Я почти что лечу и сжигаю мосты. Но мне хочется чувствовать запах свободы, Проходя безысходного ада круги… И на Млечном пути за два такта до коды Это я возвращаю чужие долги.
|