Я, вроде вычистил давно свою берлогу, убрав всё лишнее из памяти своей, но почему же так, всё чаще, понемногу, тревожат вновь следы заброшенных вещей.
В кладовке пыль одна и целый ворох хлама, влезать туда опять и рыться недосуг, так почему скажи сквозь щели так упрямо, со сквозняком сочится позабытый дух.
Витает всюду он и не даёт покоя, воспоминания кружатся роем пчел, так и не понял, что случилось той весною, в чём виноват, или чего-то не учёл.
Не важно всё, казалось мелочью какой-то - обычный случай их немало было, но, как ни стирал его, всё так же беспокоит, хотя и кажется порою сладким сном.
Да и была ли ты тогда на самом деле, быть может, выдумал тебя от скуки дней, я рисовал твои черты обычным мелом, но оказалась даже времени сильней.
Холодная вода и ручейком побелки стечёшь, с дождём журча под дерево в цветы... как удалось, тебе, из пыли и осколков, вновь воскресать и вновь, как уцелела ты!?
02.03.2009
|