Холмы. Закат. Старинный дом.
В шкафах – на полках – пыль и книги.
В саду покрылись лужи льдом,
И скорым праведным судом
Осенний постриг – на вериги
Сменил декабрьский мажордом.
Камин. Поэты. Рифмы бой –
Милее соловьиных трелей.
Читает мэтр… и слог витой,
Чеканной стройной красотой,
Стигматом на нескладном теле
Возносит в небеса… мечтой…
Гремит! Нездешний. Царь-глагол!
Кусает губы поэтесса
И шепчет: «А король наш – гол»,
Но, сквозь метафор частокол,
Талант, бродяга и повеса,
Врывается за Круглый стол.
Барокко. Кич. Бездушью – морг!
Себя и Музы обожанье.
Кто первый? Неуместен торг.
Когда строку ведёт восторг –
Какое, к чёрту, состязанье…
Есть только перед стилем долг.
|
