Ты бы вспомнил, мой ветреный, мой задумчивый слог, как жилось прошлым летом нам, да и тем, позапрошлым.
Никуда не ходили мы тосковать, горевать. Майским вечером плыли и сам Есенин был там -
у вечернего лучика приблудившей луны, Неужели в попутчики и Есенину мы?
Ты гори, не капризничай, голос русской души. Мой характер забывчивый, духом русским дыши.
Я ещё не избавилась от чего-то того, что мне в жизни не нравилось, но и в этом был толк.
Почему заторможенно я молчу об одном, что со мною хорошего, то навеки со мной.
|