Роза – Принцу...

Принц рисовал барашка,
а обо мне забыл,
шип развернула шпажкой
я на ветрах судьбы.

Ревность шмелём гудела,
нежный рвала бутон,
крыло метелью белой,
венчик пылал бантом.

У недотроги майской
чувства – то «нет», то «да»,
между бедой и сказкой
кутаюсь в холода.

Раню я пальцы колко,
хочешь лететь, лети,
я – лишь в стогу иголка,
кинешь и не найти.

Скоро доест барашек,
я для него – трава.
Розою быть не страшно…
Принцем страшнее, да?