Я, может быть, и не герой,
Герою много проще жить,
Но чтоб увидеться с тобой,
Могу безумство совершить.
Вот буду под окном стоять,
Столб фонаря держа плечом,
И, может быть, начну кричать,
Ты догадаешься о чём.
На восемнадцати листах
Вдруг напишу тебе письмо,
И расскажу, пусть в двух словах,
Всё, что хотел сказать давно.
Про то, что радость не прошла,
Про то, как этого не жаль,
Про то, что жизнь, увы, мала,
И не кончается февраль.
Про ночи полные чудес,
Про дни печали не с тобой,
Про то, как не ходили в лес
И не гуляли под луной.
Про «иноземны» города,
Где вместе побывать мечталось,
Да и теперь попасть туда
Оно, желание, осталось.
Но как словами передать,
Каким числом измерить чувства,
Как математикой понять
Последней степени безумство.
Мир к этой вести не готов,
Его пугает бесконечность,
И преумножится любовь,
И не погибнет мира вечность.
|
