Затворники из храма пьют руками,
В постели из соломы видят сны,
Мы их придумали и сделали богами,
И думаем, что будем прощены.
Сосновый факел обогреет руки,
И каждый будет значим в темноте,
Блеснут мечи, изогнутые луки,
Приходят люди, но, увы, не те.
Когда рассвет наступит так нескоро,
Не будет день гордиться новым днём,
Увидит небо разорённый город,
И женщину, что плачет под дождём.
Вершители из храма снова с нами,
И мы в своих поступках не вольны,
Играем роли, виноваты сами,
Что наши жизни - это чьи-то сны…
|
