Мир числами опутал прочно Все наши годы, наши дни, Они предсказывают точно, Куда не глянь - везде они.
И так умеют притворяться, Что не вмещаются в тетрадь, Всегда запутывать стремятся, Не очень просто их понять.
А он, живущий в прошлом веке, Про это в книгах написал, И не простили человека, И он надолго замолчал… Лихие кони Тамерлана Топтали нежную траву, Там воины, по воле хана, Губили новую страну.
От стрел разящих гасло небо, И не было сильней врага. Да, в это время там он не был, Но знал почти наверняка.
Ночь не кончалась до рассвета, И каждый камень приносил, Там, в эту странную примету Все верили, по мере сил.
До солнца высилась громада, В ней каждый воин на счету, И отправлялась в путь армада, С собою принося беду.
Когда с победой возвращались, По камню каждый забирал, Погибших камни оставались, И хан свои потери знал.
Но не случайно взгляд надменный, В придворных страхи бередя, Прочь отводился непременно, На холм печальный набредя.
Там, поклонившись ветру низко, Во славу лучников степных, Он снова шёл в поход неблизкий, И брал с собой других живых…
Рассказывал безумный дервиш, А подтвердить никто не мог, Как откровение измеришь, Когда у жизни малый срок.
Но прав был странный предсказатель, Сходилось всё до мелочей, Он жизнь свою не зря истратил, Но не поверил мир людей...
Мир числами опутан прочно, В плену у них и наши дни, Они предсказывают точно, Увидишь, лишь повремени.
|