Вот прохожий, вида обычного, худощавый, нетороплив в речах. Он не скажет лишнего, личного, он напуган и в глазах его страх.
Он не хочет лоска столичного, ему незачем щеголять. Образа жизни не надо заграничного, ему некогда в парке гулять.
Жизни хочет он тихой, привычной, чтоб в семье был достаток, уют. Хочет он безопасности личной, мира все с нетерпением ждут.
Он не будет судить о политике, веры нет уже не к кому. Одобрения нет у него, критики, верит только себе самому.
Но осталась надежда на бога, от того мой прохожий спокоен на вид. Хотя шансов у мира немного, может бог как-то всех примирит?
|