Тильда сплюшка, ночная кукла,
ей не вшили стальной каркас,
мягко-мягко обнимет Вас,
колыбельным надёжным другом.
Вы не любите ватных кукол?
Улыбаюсь, она – не я.
Ладно, ладно... как там семья?
Письма слать теперь как-то...
глупо.
Пожелаю я Вам чудес,
непредвиденных настроений,
без придуманных драм, трагедий,
с ожиданием – счастье есть.
Что там внутренний оптимист
мой твердит? Вполовину полон
мой стакан с иноземной колой.
Вредно, знаю. Такой вот микс
новизны, мишуры, традиций.
год крысиный сейчас родится.
Улыбаюсь – их буду есть!
Если вздумают в душу лезть,
красть скорлупки орехов, пиццу,
кошка зряшно не разъярится,
это правило, а не месть.
Обнимите подобно Тильде
душу ставшую взрослой вмиг,
не мою, а свою, старик,
паутину с зеркал сотрите.
Воин света, не Дориан,
и портрет соберёт морщины,
для меня Вы – такой мужчина,
что не будет злодеем зря,
отправляя на казнь, на плаху,
невеличку, чудную птаху,
чтобы титулом козырять.
