Он, как Скрябин мечтал, нажимая клавиши –
вот ещё аккорд, и она разглядит
радугу в небе, потоки света.
А что?
Что ей мешает?
Перфекционистка.
Разложила
на чёрное-чёрное и белое-белое.
Сама говорила – верует
в оранжевый вечер,
малиновую зарю,
в симфонию перламутра.
Живы ноты, пока их играешь,
а дальше – свет, много света
и щурится тьма-тьмущая.
Люди-призмы преломляют всё
через свои неровности, грани,
рельефы сознания.
Вот сидит она, бывало,
на крае луны примороженной,
ножкой болтает, одна-одинёшенька
до края Вселенной.
Чокнутая, ага.
А в самых синих местах космоса
случаются чёрные дыры.
22.11
