Сегодня выпал мокрый снег,
лежит платком у Патриарших,
чуть обмелевших и уставших,
приговорённых к новизне.
Ты помнишь уток на прудах? –
и эти домики простые…
Гуляя как-то тут, простыла…
Ты улыбнулся, вижу… да?
«Опять гуляла без меня!»
Ты сам меня сюда отправил,
а ревность – это против правил,
когда все встречи отменял.
А здесь всё так же, как тогда –
сырой ноябрь ждёт отпущения,
и есть на пальцах ощущение,
что жизнь уходит, как вода.
Деревья ловят тишину,
став кругом между «есть» и «было»,
что миновало, стало милым,
что будет – с кротостью приму.
Ищу покоя и перчатки…
Ты помнишь, я боюсь толпы?
До тихой гавани доплыв,
доверю боль снимать тройчатке.
И буду долгою зимой
жечь свечи, письма и гирлянды,
забыв про связки и про гланды,
пошлю заказ на эскимо,
чтобы привёз его Волшебник.
Мы будем вместе на двоих,
стирать признания твои,
листать потрёпанный решебник,
учить науку расставаний
начав, как следует – с азов.
Под бой курантов выпьем сок,
не тронув горечи в стакане.
17/11
