Когда улетают птицы –
с души, чтобы не вернуться,
а море – на крае блюдца,
и темень в окно стучится…
Я снова сложу кораблик,
разглажу рукою мачту,
я знаю, что он бумажный,
но в море его направлю.
Ещё не зима, но быть мне
не так уж осталось долго,
кончается даже Волга
на грани земных отплытий.
Была я не зря на свете,
любила, жалела, что же,
сомнений колючий ёжик
будил меня на рассвете.
Его я брала в ладони,
пораниться не боясь,
ты мне говорил: «Моя!»,
а я от любви смеялась.
Вот это я помнить буду,
и имя твоё, и смех,
и нежность в твоём письме
декабрьским морозным утром.
А осень ещё щедра!
Держи от меня приветы –
кленовых листов корветы
меж рёбер оконных рам.
Читай не об одиночестве
и шрамах, что от любви…
Мы – лёгкие корабли,
уставшие от пророчеств.
Мне по борту левый галс!
Я штилем в тебе уснула,
спит платье на спинке стула,
полынный букет из астр
ещё не подарен. Верю.
Кот Мишка стоит за дверью
и радуется за нас.
А прошлого мне не надо,
ты будь во мне настоящим,
мой выросший трудно мальчик,
с нещадно правдивым взглядом.
