Сон с палисадом прочно приписан к детству,
лавки у дома помнится гретый бок,
мне под ладони тот, что от зноя треснут,
а к безымянной речке – тропка через лесок.
Вниз до колодца, и, поворот на ферму,
дышат коровы шумно, трут аромат травы,
детство умеет бегать, мечтать и верить,
да облака по небу плывут караванами.
День начинает путь свой – и до заката,
змеем воздушным рдеющий сарафан,
не оцифрован мир, меж ладоней спрятан
первой ромашкой, синим жуком в карман.
Между «Вчера» и «Будет» лишь «Наутилус» лета,
предвосхищение чуда, первых полынных гроз,
юность бунтует, выбросив сандалеты,
на косяке дверном примечая рост.
Там мы взрослеем оба – всерьёз и вместе,
мокрой рукою ливней август погладил нас,
мы умирать устав, тишиной воскресли
в насквозь пропахший сеном бедовый Спас.
