Какого цвета хлеба во поле,
какой былинки у нас не сыщешь?
Иван-да-Марья... простором полон
плач журавлиный над Русью,
слышишь...
Тяжёл мой колос, коль есть Иваны,
да! – дураками пол мира святы,
вы для Марии все Иоанны,
примите с миром поклоны, браты.
Ходить за плугом, ходить под Богом...
здесь хлеб кропили не раз слезою,
а хата с краю, порой, убога,
но от врага погибали стоя.
а дома кланялись у божницы,
а дома детям стругали коней,
чтоб верить, надо ли вам божиться,
у вас вся жизнь пополам искони.
то в грех, то – к Небу,
а как иначе...
а песни наши, порою, плачут.
