Если собаки были бы птицами,
им бы, навряд ли, понравилась осень –
с каплями слёз, что живут под ресницами,
и с нерешёнными в лето вопросами.
Где зимовать, если крылья надломаны? –
есть полынья, но до первого волка...
клин улетает кавычками ровными,
день засыпает надрывно и тонко.
Я не грущу, ты не думай, собака...
это больней – отмирание крыльев,
каждый их взмах многократно оплакан,
зелень в глазах переплавилась в синее.
Жгучих зрачков неразбавленный уголь
выжег слезу, осушая озёра,
где-то в ночи пассажирский прогукал,
новый рассвет народится нескоро...
Мы ведь с тобою похожи немного,
только в тебе домовитости больше,
ты поминаешь собачьего бога,
птичий хранит мою душу от порчи.
Ну, не сберёг птицелов в холода,
что ему птица с песней умолкшей...
с неба холодная каплет беда
пригоршней в грудь моросящих горошин.
