mon ami...

Сентябрь уносит душу в никуда –
туда, где грусть осядет конденсатом
на наши окна в царстве Тридесятом,
в какие-то на карте города…
В лесу на цыпочках весь век не устоять,
устойчивость качнётся лёгким креном,
всё кажется мне вечным и мгновенным,
ложась строкою в синюю тетрадь.
Конспекты со стихами пополам,
рисунок карандашный – по привычке,
блокнот удобней был бы… в электричке…
рука выводит краткое: «была…»
Я для тебя была случайной гостьей,
а случай затянулся как петля…
тобою вознесённое: «моя»,
чтоб чудо уровнять однажды в росте.
Приподнята на цып… но отпусти,
я быть игрушкой на ночь не умею,
а нашу ночь почти благоговею,
ты груб немного, с ласковым: «прости».
Ты пахнешь летом.
Странно… здесь же, осень:
в перронном "зеркальце" – по лужам – облака…
и так дрожит волнительно рука,
но промолчу…
честнее было в прозе –
записки очень жадно ел камин,
я, уходя, запнулась на пороге,
и плакали рассерженные боги,
читая на обрывках:
«mon ami,…»