Не слова, а пули-дробушки
в распушённый краснотал…
парным я была творобушком,
только ты об этом знал.
Мы по образу-подобию
были парой – хоть куда,
но судьба, не выдав опия,
разлучает навсегда.
Говорили: «Птица певчая»,
я отказывалась петь
там, где в льдинах Междуречие,
и решила умереть.
Перья хохлила воробышьи,
знала бусинами глаз –
из ладоней пить до донышка
стая галочья не даст.
Прыг да прыг – за крошкой малою,
под стреху, и – в тёплый дым…
птица глупая, да мало ли
птиц погибло от беды...
от пожарищ, недокормицы,
от пролёток и машин –
им, что голуби, что горлицы,
пух да перья – без души.
Мнится мне, я – безголосая,
что чирикаю, бог весть…
на пустых дорожках осени
снег развешивает взвесь.
