Здесь жил народ и сеял лён,
и беды стиснув подпояской,
хранил Отечество своё,
быт занавешивая сказкой
о том, что «горе – не беда»
и на семь бед одно ответье –
успеть потомкам передать
дорогу к дому перед смертью.
Стоят некрытыми дома,
перекосило время балки,
лишь милосердная зима
не уступает память свалке.
Насыплет вдоволь серебра
на почерневшую солому,
чтоб не глядеть на стыд и срам,
и боль покинутого дома.
Здесь станут плакать сквозняки,
не находящие приюта,
так завывают степняки
незабываемо и нудно.
Хоть на сто вёрст заголоси –
лишь одиночество ответит,
на ветви тоненьких осин
свою тоску повесит ветер.
