О бумажных крыльях грезит книга,
чтобы гладил ветер-пианист,
быть зачитанной -- пленительное иго,
вздохом каждый нервный "перелист".
На скамье забыта в старом парке,
только белки глупые вокруг,
да вороны мудро что-то каркнут,
мол, драконы -- зло -- и все умрут.
Полистал бродяга осторожно,
книга, всё же... он из старых лет --
помнит смутно: мама, дом, прихожка,
дальше папин, в книгах, кабинет.
С грустью, что впилась пиявкой в горло,
отложил, да ну её к шутам...
и портвейна немудрёным "пойлом"
затопил невесть какое "что-то там..."
Тихо и безлюдно -- одиночье,
малая пичуга в бузине...
Девочка капризная не хочет,
чтоб драконы гибли на войне.
