крик

Кричит старуха на юру:
"Убили, батюшки, убииили!" –
вот так вот, целую страну,
и снова – танками по пыли...
Намешано такое тут –
мне посмотреть в глаза бы зверю...
а он уже не Ганс, не Курт,
"свои" с лица за хлипкой дверью.
Им всем вручат – костыль, медаль...
Они же правы?
Бог не с ними!!! –
но топчет правая пята,
всё то, что левые... не мы ли?
Хотели рая – всем всего,
чтоб никому не быть в заплатах,
но за чертою роковой
убиты наши Росинанты.
Век-уравнитель умирал,
рождая новые идеи,
но снились вновь Кабул, Герат –
итог советской "эпопеи".

Мой поезд шёл в Джелалабад...
солдатик бритый, с шеей тонкой,
и я его коснулась лба,
как мать, узнавшая ребёнка...
...а он всё ехал – умирать,
и я зашлась в беззвучном крике
упавшего на стол пера...
стихи и боль...
из сердца выкинь...

Не провожай меня в войну –
меня там долго убивали!
Коня и жизнь за тишину...
Забрали жизнь... коня отдали.
Теперь он красный на заре,
хоть прям сейчас айда в ночное...
но нет покоя на Земле,
и Бог всё ищет...
ищет Ноя.