художник Кортни Бримс
Я теперь не пишу стихов,
со вчерашнего дня... скучаю...
кот мой
художник Кортни Бримс
Я теперь не пишу стихов,
со вчерашнего дня... скучаю...
кот мой, старенький "мышелов",
у порога меня встречает...
Мур, да мур... сколько можно есть?
за окном тридцать восемь, пекло,
и такая погода здесь весь июль,
мурава поблекла...
Я стихов не пишу... живу
от рассвета и до заката,
день прошёл, подвожу итог –
сколько новых листочков смято...
и – в корзину, потом, Delete –
нет стихов, удалить бы мысли...
искажается зноем шрифт,
а экран миражами выстлан.
Здесь воздушный поток несёт
в запредельность, срывая корни,
вечность маленьким карасём
между дольним моим и горним.
Не пишу их, они – меня,
так не честно... ну, вас же больше!
Вам опять на исходе дня
удаётся сегодня сдоньжить
