Жизнь сама напишет некролог –
скромные бессмертники в букете,
сладкой болью горечи о лете –
синий сон, проросший вдоль дорог…
Так душа взрослеет – наповал,
упадёшь – затопчут и не охнут,
а от жизни все когда-то «сохнут»,
в сено превращается трава…
Ты меня найдёшь у тех же скал,
если блажь придёт искать подружку –
призрак молчаливый и послушный
в нервной раме треснувших зеркал.
В дом у моря занесу улов –
мелких крабов, камушки из бухты,
выбирай созвучинки на слух ты
с помощью когда-то нужных слов…
это я – малявка, но расту…
это ты – растёшь в два раза чаще,
кто прозрений ищет, тот обрящет,
кто поэт – погибнет на посту.
Постулаты движут наше всё
по ступеням и – к холодным звёздам,
жизнь и смерть…
что может быть серьёзней…
а молитву Небо вознесёт.
