Как тихо…
спит отговоривший сад…
молчание калитки обветшалой,
луна, прикрывшись облакастой шалью,
не сводит с речки любопытный взгляд…
В ногах моих уснувшая волна
спокойна, словно одинокий вечер,
где ничего не предвещает встречи,
и так прохладна кожа валуна.
Смотреть на дно до забыванья снов,
восстановив дыхательные ритмы,
в слиянии души необоримом
с наядами задумчивых лесов...
Стекает время с веток в синий мох,
мучительная медленная данность –
Живой водой, стекая непрестанно,
водою Мёртвой быть у чьих-то ног…
Здесь я не вся – два выдоха земных –
задевших сон твой на границе мира
чуть слышным трепетанием зефира
разбуженной до времени весны.
Где мне свои развешать гобелены,
селить скворцов, выращивать жасмин,
в покоях затянувшейся зимы
смиряясь на правах военнопленной?
Не упрекай – мне так недолго быть…
едва-едва зарозовеет вереск –
уже июнь в рассвет откроет двери,
в путь позовёт платочком голубым…
Я разлюбила суету дорог
и постоялых крыш непостоянство,
хранящих озорное вольтерьянство
моих полузабытых городов.
Сижу с тобой у краешка свечи –
для нас двоих размеренной Вселенной,
разбила вдребезги я сердце, не колени,
а есть ли средство – битое лечить...
