«Но бродит по земле тот дождь,
Что мы с тобою целовали...»
Есть у неба дожди – откровение, таинство...
В них сближаются лбы вопреки и во благо,
Пахнет летом нечаянным грешная влага,
Двое тонут и, вовсе, спастись не пытаются.
Зацелованный дождь, ливень с запахом донника,
Там, где мне от тебя и себя не сбежать…
Где меж прошлым и будущим стёрлась межа,
И неслушная память командует: «Вспомни-ка…»
Ты остался во мне, чтобы песнею жить –
Прежний обморок чувств забывается редко,
Постареет Ассоль и уймётся кокетка –
Не исчезнет твой голос в костёле души.
Закружится октябрь листопадом над городом,
Ставя яркие штампы на строчки дорог,
Осень людям напомнит суровый урок –
Очень холодно быть неприкаянно гордыми.
Спят четыре дождя – серый, синий и радужный,
И окрашенный в цвет ожидания дождь,
Бьёт мой город совсем не осенняя дрожь,
Согревая дыханьем ладони взаправдашно…
Забываю?
Какая привиделась блажь…
Отражаясь от зеркала ливневых луж,
Спит в тумане Париж, задремал Мулен-Руж,
А нечаянный дождь навсегда – только наш.
