Вот так вот, варишь ему сироп –
Из всяких всякостей с вязкой добавкой лжи,
Не о войне – о мире он думал чтоб
И в этой битве яростной был, непременно, жив.
Но в озвученных сводках – война, война –
Канонады, картечь и снарядный вой…
И невольное шепчешь: «Побудь со мной…»,
Не желая слов о разлуке знать.
Но уйдёт – винтовка стоит в углу,
Не удержит ни губ тепло, ни постель, ни суп…
Над посёлком вражеских крыльев гуд,
Ноет сердце тихо так, словно подбитый зуб.
Это всё повторялось долго – из века в век…
Дверь. Винтовка. Несказанность слов. Уход.
Льдом застывшая боль под прикрытием век,
На окне ожиданий от выдоха капель пот.
Чьи-то дети играют в танки и в города –
Строят башни, центры, мосты, дома…
«Ты меня любишь?..», киваю послушно – «Да…»,
А на луг цветущий мазками теней – зима…
