рось

В травах утренних у криницы
конь свободный, не знавший пут,
и рушник вышиванный – в птицах,
здесь не плачут ещё – поют…

«Ніч яка, Господи! Місячна, зоряна:
Ясно, хоч голки збирай...»
и сирень по весне не сорвана,
и без выстрелов милый край.

Околдовано, заповедано,
от истока до устья – Рось,
и столицами май не предан и,
пьёт росу из ладоней лось.