Не разделить Святую Русь
ни англосаксам, ни тиролям,
весна поранилась об грусть –
и столько боли, столько боли...
Я веточкой тянусь к теплу,
ещё без права на ошибку,
и птиц разбуженных зову,
и прячу слёзы за улыбкой.
От Поднепровья до Карпат
и по непонятой России
моих отважных соколят
поддержит небо дланью синей.
Не рубит под собою ветвь,
в ком разум сердце согревает,
Я – Русь, а Украина – мать,
вражда обеих надрывает.
Отец спивал про черемшину,
а мамой вышитый рушник
благословил к нам в дом мужчину –
не забываю... ни на миг.
Родной земле поклон и честь,
Марички сердце в том порукой,
и коль родство на свете есть,
прими протянутую руку...
а коль попробуют разъять,
располовинить, испоганить –
опять мышиная возня...
но есть любовь, завет и память.
По-над Дунаем всё ещё
витает русский дух сурово,
пусть царедворцам "до звезды",
пал Измаил – виват, Суворов!
Пусть простоват иванов сын
и часто гибнет за полушку –
весну спасает он от зим
и не продаст за доллар душу.
