Нас можно по рецепту, как пилюли –
два-три драже на завтрак или ужин,
поможет, если ранен, иль контужен,
и если, в голове застряла пуля.
Валериана? Бросьте! Кофеин...
а если к вам пожаловали глюки –
от боли, и выламывают руки,
то выход остаётся лишь один –
Налить в бокал созвездье Гончих Псов,
и ночью на космических салазках
податься налегке на остров Пасхи
и там роиться клумбой мотыльков.
Качаются на тонких тростниках,
на дудочки такие не годятся,
Психеи снов в эльфийском круге танцев
и опадают росами в стихах.
Пронзает нас булавка тонкой пикой -
укус кровинкой рдеет на груди,
у мотыльков брони нет, лишь, хитин,
опутывает крылья повилика.
Восходит над планетою Сатурн,
и танец обретает обречённость,
погибель – миг – полёт – новорождённость,
и звёздный код в рисунке тонких рун.
Такой круговорот в нас высоты –
смешение мгновений и открытий,
нас изваял из мрамора Пракситель,
и камень от пульсаций не остыл.
Услышишь вечность в плясках Баттерфляй,
на зов огня мы обменяли рай...
