Как совместимы гений и злодейство?
В иных руках и слово – острый нож…
всё превращать в спектакль и лицедейство,
а где душа, без титров не поймёшь.
Мы сделаны из грязи – вывод прост –
смириться и склонить чело послушно,
Господь творил нас, суетных, из звёзд,
такие мы, когда великодушны.
Сегодня горек хлеб, и у вина –
знакомый привкус соли и железа,
при чём тут чья-то глупая вина,
когда босой стоишь у переезда,
и сходятся все рельсы в горизонт,
а точка не дробится в многоточие,
плитой надгробной давит небосвод,
и слёзы застят строчки мне и очи.
А в доме гости… молодость и свет,
и запах кофе… я не одинока,
но каждый миг, где нас с тобою нет –
дождём холодным барабанит в стёкла.
У города отняли синеву,
одели скверы в чьи-то непонятки,
не тучи отменяют рандеву,
мы сами по себе – играем в прятки.
Но от тебя беглянкой мне не стать,
и каждый камень кажется скрижалью,
на нём, как прежде, слово «Зи-мо-вать»,
и кутать плеч озноб пуховой шалью.
А осень спросит с неразумных нас,
беспечность, приравняв к попытке бегства,
моё молчанье… нет, не цель, а средство –
любить тебя и ждать… не напоказ.
