∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞
Ты не боишься пауков,
двухвосток, слепней и медведок,
а я смеюсь – в твоём селе
опасно очень… и не еду…
По мне, раз жук – то скарабей,
и не паук – а паучишка…
коровкой божьей на руке
меня заманивай не слишком…
Я не забыла… память губ –
не пустяки, а сердца память –
на каждом листике в строке,
на каждой буковке медвяной.
Ты не боишься быть собой,
а мне и вовсе – страх неведом,
вот так бы вечность или день
идти, зажмурившись, по лету,
под солнцем в кронах старых сосен,
припрятав нежности на осень –
тебе в глаза, а мне – в веснушки,
в уют просушенной подушки,
в арбуз огромный астраханский,
в тепло прогретой шёрстки хаски…
Ты знаешь, я люблю собак…
так, штрих, полосочка, пустяк…
не от того ли невозможность
души кошачьей осторожность
мне превратить в последний шаг –
туда, где воли «посебешность»…
…Знать, есть в судьбе моей погрешность –
в медовый заговор травы –
тысячелистника отраву,
ронять круженье головы
с твоей «безбашенной» на пару...
∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞
Смеёшься ты... а мне совсем
в моей деревне не до смеха...
Люблю я яблоки в росе
в траве под деревом и эхо,
в котором тонут голоса
и свист проезжей электрички...
и как звенит в цветах оса,
и как выкрикивают клички
своих собак или котов
соседи за глухим забором...
и как невиданных флотов
обходят пристальным дозором
в высоком небе корабли
свои воздушные владенья -
и золотистое Шабли,
являясь верхом наслажденья,
стекает в трюмы кораблей
и паруса пронзает светом -
и катит шарик скарабей
по небу, соревнуясь с ветром...
Я не любитель пауков,
но так красива паутина,
не в полумраке чердаков,
а там, где света гильотина
срезает ветки на кустах,
вокруг разбрасывая блики,
и где искрятся в лепестках
садовых роз и на клубнике -
повсюду - капельки росы...
Нет - я тебя не завлекаю!
Здесь в подворотнях - злые псы,
но к их заливистому лаю,
конечно, я давно привык,
и не пугает шершень лютый...
Но я не вешаю ярлык
ни на кого... И абсолютно
ни с кем якшаться не хочу...
Но не сбегаю чёрным ходом
или по лунному лучу,
пренебрегая обиходом,
от тех, кто знает, как и я,
что значить: бросить якоря.
∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞
На струнах тонких паутин
играет лето вальс цветочный,
я знаю о тебе заочно
так много… из твоих картин.
Как ты на бархатцы в саду
пчелиный рой сажаешь ловко,
как, с миром и с собой в ладу,
с ладоней кормишь мухоловку…
Мне нравится твой тихий слог
и дом, который стал причалом,
так редко книги эпилог
умеет стать строки началом...
Да, мне в розарии тепло,
большую тайну не открою…
через витражное окно
стекают влажно капли зноя.
Смеюсь не я – моя душа,
не повзрослевшая немножко,
и кто бы что за нас решал –
чего нельзя и что нам можно…
Срывать ли с пирса корабли
или вставать на якорь прочно,
меня волнует не Шабли…
не только это… ну, а впрочем…
Я не любитель ярлыков,
занудных тем и поучений,
мне нравится луной в реке
неспешно плыть в ладу с течением…
Молчать и говорить с тобой,
в безлюдном мире слушать вечер,
когда часов вселенский бой
отсчитывает дни до встречи…
…но только я прошу – молчок –
о том, о чём поёт сверчок…
