И я бываю, порой, резка...
но больно ранит, меня же, грубость –
так дождь срезает у мотылька
полёт крылатки, отняв упругость…
и мне знакомы – молчанья боль
и сердца кесарево сечение –
слова и чувства кроят его,
а слово корчится в отречении…
Тогда на помощь приходит утро –
в любимой чашке глоток коричный,
два круассана в снежинках пудры,
с любимым лакомством ежевичным…
а дальше... знаешь, бывает всяко…
бывают дни – легкокрылый парус,
в такие стыдно хандрить и плакать,
и нянчить в думах свою усталость…
Они даруют так много солнца –
одной не выпить и половины,
откуда столько тепла берётся,
чтоб плавить айсберги колкой льдины
из дней других – в заморозке лютой? –
такие режут на части сердце
молвой безликой и многолюдной,
и без тебя в них мне не согреться…
Но ты не знаешь… твои дороги
проходят летом, где я осталась…
там звездопадом нас август трогал,
и пчёлы пили росы медвяность…
А нынче осень… а нынче просим
грибных дождей и тепла немного,
по лабиринтам заросших просек
петляют судьбы, ведёт дорога…
Что ж это вдруг, приключилось с нами?
какая осень?.. Бред календарный…
ещё наш август владеет снами
и сыплет звёзды в твои карманы…
