У тихого пруда, где кормим уток
французской булкой мы с тобой с утра,
растёт не покрывало незабудок –
осока да букет из разных трав.
На километры никого в округе –
зарос бурьяном яблоневый сад,
когда-то приезжала я к подруге
тому лет двадцать, может быть, назад...
Здесь нет села – живут воспоминания,
и детство строит рожицы, смеясь,
я, возвращаясь в беспокойный город,
его теплом сотру усталость глаз.
Вот налюбуюсь вдоволь, всласть и впрок
на всю длину оставшихся дорог...
Не расплескав, я в песнях донесу
родных краёв неброскую красу...
Угомоню нахлынувшую грусть,
и только позже, дома, разревусь...
