утреннее...

Можешь душу мою качать
на руках неземного сада,
можешь вечность во мне молчать
в росном августе зведопадном.

Можешь сердце на гвоздь подвесить
равнодушным: "Не надо песен..."
Одного не умеешь, милый –
повелеть, чтобы не любили.

Там, за гранью тетрадной "лжи",
лето в наших глазах дрожит,
не стирается то, что было…
пахнет нежность обычным мылом,
утром ласковым и неспешным
и молчанием сонно-грешным.

Распускается бересклет…
нас – отдельных, на свете нет,
не задуть мотылёк свечи,
утолима печаль, молчи...

узнаванием губ опять
постранично
тебя читать...