Глупая баба… ей жить бы, как все, не маясь –
стихами в ночи ни себя саму, ни его не мучить,
опять о чем-то женском молчит, улыбаясь,
и проверяет рифмой свою летучесть.
Ей «от и до...» знакомо и так привычно –
на пятом дубле однажды шагнула в небо,
остался в памяти угол стены кирпичной,
и край карниза, где умный ни разу не был.
...а так, конечно, она понимает много –
в мартини топит иллюзии и печали,
когда-то помнит, дразнил ее "Недотрогой",
и за строптивость нрава не раз вгорячах пенял ей.
Сидит и курит... спиною опять к перилам,
в глазах - пол неба, в ресницах - дождями влажность,
«а ты… меня… любишь…» – задумалась, удалила…
«и я тебя… очень…»,
а впрочем, уже не важно…
