Как страшно мало нас, мужчины, Достойных имени мужчин. Как страшно много нас, мужчины, Ра – зо – ча – ро – вы – ва – ю - щих.
Как часто мы бездушно слепы К души движенью трепетном. Как часто мы преступно грубы, Цветок срывая на корне.
Ты утолен нектаром, шмель мохнатый, И страсть животная прошла, И ты бежишь к другой поляне, А как цветок без корнева.
Лишь только луч весны заветной Принес тепло в земную грудь, Как он пророс, росток надежды, Любви и счастья, может быть!
Но где ж та рука, что б наполнила чашу, Не дав расплескаться, ее донесла И утолила, заполнила счастьем Иссохшую душу от боли огня?
|