Возраст спелого колоса
Чуть заметнее венами,
Поседели два волоса,
Стали речи степенными.
Над моею избушкою
Стали сумерки сгущены,
Этим возрастом Пушкин был
На порог не допущенный.
Может, так о нём Бог решил:
Много дал – спрос усилился;
Может, просто достиг вершин,
Тех, что нам и не снилися.
Замедляет поэтика
Все процессы старения,
Но напрасна атлетика -
Отшлифовывать гения.
На безумье стал скуп мой стих,
Ритм почти не шатается,
С этим возрастом глупости
Как-то не сочетаются.
И единственный выход есть -
Не вдаваясь в детальности,
Просто жить, удаливши спесь
Навсегда из ментальности,
И на годы не сетуя,
Плодоносить оливою,
И любовь безответную
Принимать, как счастливую.
Словно робкого сизаря,
Приголубить сомнения,
Жемчугами нанизывать
Встреч нечастых мгновения
На блесну светлой памяти,
На поток мыслей ветреных,
Философские заводи
Проплывать километрами.
У воды их пасётся сон,
Пред зарёю красуется…
Может быть, утрясётся всё,
Может быть, образуется.